Let New Life Greet                                                                                                                         Moorland, soul and fancy.                                                                                                                             In April, these do meet.                                                                                                                           Leave the hearth, let new life greet.

December Mist Conceals Stony Clough                                                                                   December mist conceals stony clough.                                                                                             Torrent cold lingers upon moor and somber glen.                                                                               Blue peat smoke haze hovers over village chimneys.                                                                         Beneath Orion’s shining ascent                                                                                                         Toward winter sky.

January snow, moonlight and Mystical stillness                                                                           January snow, moonlight and mystical stillness upon moorland invites a restless soul to wander out alone.

Lake Elnor’s Light                                                                                                                                   Lake Elnor’s light at eventide.                                                                                                               Where do moorland, sky and water meet?                                                                                       Beside a dim shore,                                                                                                                                     Lies a calm lake – a blue tranquility.                                                                                                     Neither night or day.                                                                                                                                       No wind nor linnet song.                                                                                                                               A weary child returns.                                                                                                                   Embraced by Earth serenity.                                                                                                           Beneath a low horned moon.                                                                                                                   Lost in Lake Elnor’s light.

Gondal’s Legions                                                                                                                                Candle flames violently flicker! Ghastly whines the wind upon the moor. Augusta grimly smiles. Contentment is masked. No star glimmers in a gloomy moonless night as Gondal’s merciless legions go marching, marching, marching…

Wide Moorland Sky Sea                                                                                                                 Dragons, elves, elephants, turreted castles and fantastic creatures parade from Halifax toward Wycoller. Shape shifting, they dissolve into wispy flying tatters. How delightfully wondrous it is to watch clouds assailed by brisk winds in a wide moorland sky sea while reposed on an isle of heather.

May Music Sweet                                                                                                                                       May music sweet.                                                                                                                               Skylark, south wind, redstart song.                                                                                                           Life returns to Haworth Moor.

Simple is the Great Mystery.                                                                                                                     Cycle of Life:                                                                                                                                             Spring, Summer, Autumn, Winter,                                                                                                     Spring, Summer, Autumn, Winter,                                                                                                         May music sweet …

Round August Moon Above the Moor                                                                                             Round August moon above the moor.                                                                                                         Faery shadows dart about glens softly aglow.                                                                                           The church tower becomes a dusky forbidding castle spire.                                                                   Lunar light – a delightful enchantress,                                                                                                         Silently enters the east window.                                                                                                                 Creeping across a dark floor.                                                                                                                         She traces a silvery course.

Hare-Bell by Marie Roseau                                                                                                                       The dainty little Hare-Bell                                                                                                                             Is pleasant to the sight,                                                                                                                                 With its tiny azure petals,                                                                                                                             And stem so long and slight.

A timid, fearful flow’ret,                                                                                                                                 It trembleth at the breeze,                                                                                                                           With a constant shiv’ring motion                                                                                                                  Like the leaves of Aspen trees.

So very frail and feeble                                                                                                                         Appears its tender form,                                                                                                                                It scarce seems fit to buffet                                                                                                                           With a single raging storm.

But when the whirl-wind soundeth                                                                                                              A strong tempestuous blast,                                                                                                                         Its head it gently boweth                                                                                                                               ‘Till the angry wind hath past

Then from the stormy conflict,                                                                                                                     With winning, quiet grace,                                                                                                             Unharmed, once more it riseth                                                                                                                    To its own accustomed place.

For He, to whom it oweth                                                                                                                             The beauty of its form,                                                                                                                           Hath in his goodness given                                                                                                                           The strength to meet the storm.

I love this little flowret,                                                                                                                             And in its yielding grace,                                                                                                                           Oft in my thoughtful fancy                                                                                                                 Imagine I can trace

Resemblance to a dear one,                                                                                                                       Who hath in real life,                                                                                                                               Bowed with such calm submission                                                                                                             To storms of angry strife.

Tho’ feeble, frail and helpless,                                                                                                                     God makes her strong to bear                                                                                                                   The storms of dark affliction,                                                                                                                       And weight of weary care.

H. G. Adams, The Language and Poetry of Flowers (1860)

Haworth Churchyard                                                                                                                                   Sleep, O cluster of friends,                                                                                                                   Sleep! — or only when May,                                                                                                               Brought by the west-wind, returns.                                                                                                           Back to your native heaths,                                                                                                                         And the plover is heard on the moors,                                                                                                   Sleep, O cluster of friends,                                                                                                                   Sleep! — or only when May,                                                                                                               Brought by the west-wind, returns.                                                                                                           Back to your native heaths,                                                                                                                         And the plover is heard on the moors,                                                                                                   Yearly awake to behold                                                                                                                                 The opening summer, the sky,                                                                                                                   The shining moorland — to hear                                                                                                               The drowsy bee, as of old.                                                                                                                           Hum o’er the thyme, the grouse                                                                                                                 Call from the heather in bloom!                                                                                                                 Sleep, or only for this                                                                                                                                 Break your united repose!

Mathew Arnold, April, 1855

A peculiar reserve of character…Her resolution to contend against illness being very fixed, she has never consented to lie in bed for a single day – she sits up from 7 in the morning till 10 at night. All medical aid she has rejected, insisting that Nature should be left to take her course…Her diet, which she regulates herself is very simple and light.

The patient has hitherto enjoyed pretty good health, though she has never looked strong…Her temperament is highly nervous. She has been accustomed to a sedentary and studious life.

A diagnosis of Emily Brontë, dated December 9, 1848, by an unknown Haworth physician. included in Charlotte Brontë and Her Circle by Clement Shorter, 1899.

May Arrives on Haworth Moor                                                                                                             May arrives on Haworth Moor where cries of the curlew and kestrel carry with a west wind. Awaken child, awaken! Away, away! Leave as old by the kitchen door. Open again the hinged gate. Cross with wide strong stride the boundary between mouldering churchyard and flowering moorland. Follow the familiar way sunward from Pennistone Hill to a silent heathery isle in an immense tempestuous sky sea…

Please send submissions to:

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in: Logo

You are commenting using your account. Log Out /  Change )

Google photo

You are commenting using your Google account. Log Out /  Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out /  Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out /  Change )

Connecting to %s